O lugar onde vivo

2011-07-22T06:00:00.000-07:00

Agora, estou mais livre aqui

Novas ideias e idades.

aos amigos ausentes

2011-07-13T05:31:00.000-07:00

sem demora, bate

como fez a lua em dias de sol

maltrapilho nossa felicidade

em dizer te sinto

quando digo, algo me trava

porque não te vejo

porque quando vejo

é de sentir ausência

te sinto ausente, apenas.

dêem-lhe quente

2011-06-28T07:44:00.000-07:00

fora da ordem desequilibrada das noites

quem nos viu pela penúltima vez acalmou a vista

de que nós estávamos ali, out

nocaute por sua vez português

nunca existiu o agora

e as mulheres sem roupa da igreja, sensível igreja

hoje nos dirão que estamos invertidos

o inverso nos protege como uma fenda

a faca tira-nos o medo do sangue doce

antes mangue fosse

e contrair nossos dentes ausentes

não é a solução

alice

2011-06-22T16:45:00.000-07:00

dedico a tranquilidade

o olhar das flores de inverno

a teu sorriso

2011-06-19T16:37:00.000-07:00

quando o vento bate naquela pedra molhada

faz de mim chão

2011-06-14T07:46:00.000-07:00

eu criei um cardeno com coisas para se dizer em momentos iguais àquele que ninguém vê

Egoístas

2011-06-06T20:40:00.000-07:00

precisamos entender

um modelo latino-americano

de não ser

Encantro

2011-05-30T16:28:00.000-07:00

a peça falava de um pulo quase ao abismo

que uma boca comia

me por dentro

tudo dentro da boca

a saliva sua meu corpo

você recitava

antes de minhas mãos escreverem

pó

antes de serem O

mesmo sem o ator dizer me queira

já o queria sozinha, moderna

delirante quando aos meus olhos ele insinuava pouco

hahahaha

eu ria

com dicotomia

de costas pro anjo

dó

no violão naquele dia

de amor

valente

por tirar de mim

soluços de espectador

já o quero ontem

quando o perdi

no palco-chão

quando o beijei no vento

emergi

Pôr e supor

2011-05-18T14:52:00.000-07:00

eu tenho medo

de ter

entrelaçado: pedaços enfileirados

de pó

caídos sob as circunstâncias

que me regem

eu tenho medo

de ter

ou de não ter

tornado maestro

guiado mil músicas

de agonia

tudo é tão geral

tudo gera tudo igual

até isto

quando se desfaz nisto

visto que o poema

é quase ele mesmo

2011-05-15T16:13:00.000-07:00

à guerrilha

pago de volta

o dinheiro da troca

pelo que se deu

músculos exauridos

seria força

seria coisa

pouca, ateu

canto breve até as montanhas do abismo

eco o futuro que se atirou sob meus pés

deixo-me por ser deus

inteiro

à guerrilha azul

chove sangue santo no céu

o buda ao leste, se reza

se perdeu

É sobre o quê que ele escreve?

2011-05-08T11:14:00.000-07:00

já me viram um cara sem rosto?

rosto de dentro, aquele que não se lava

não se cava, aquele rebento

já me viram um antipsico(pata), neurobrotamento?

desmistificar é a chave

para o que fecha se abre horizon

zoom aqui, bem aqui

está vendo?

meu corpo frio? sem cor?

segura lírios (ou eles o seguram?)

já me viram (os lírios) e eu os estou vendo

vendo por três reais.

os lírios.

meu corpo é mercadoria.

2011-04-03T16:19:00.000-07:00

se explode azul viga em pé adentro

adentro se contra se discorda enforcamento

se vive por pouco, por muito pouco

expira por dentro

A carta

2011-03-24T11:13:00.000-07:00

Quando dizem que o tempo voa, eu imagino de forma completamente distinta. Para mim, o tempo galopa. Passa rápido, é verdade, mas sempre tocando o chão de tempos em tempos, talvez para nos fazer perceber o quão longe já fomos e dessa forma podermos nos orgulhar ou nos arrepender de tempos que já não voltam mais.
Eu jamais escrevi uma carta antes, não uma carta real pelo menos, pelo fato de acreditar que palavras escritas podem se tornar eternos compromissos ou até mesmo provas contra si. Para mim, palavras escritas são verdadeiros contratos que não podem ser desditos ou contestados, muito menos apagados. Mas apesar de ser perigoso, chegou um momento em que eu decido assumir todos os riscos para te dizer algumas palavras incapazes de caber em um diálogo comum, até pelo fato de escondermos sempre o que se passa dentro de nós, talvez por medo de reprovação, orgulho ou vergonha, mas o tempo galopa tão rápido quanto se voasse, mas o seu tocar o chão é que nos proporciona momentos como esses, onde se põe pra fora o que se tem vontade dizer e que nos lembra de tantas coisas bonitas que poderíamos ter-nos dito, ou um elogio que poderíamos ter-nos feito que não passaram de meras intenções. Nos lembra também de tantas confissões que necessitamos um dia fazer, ou lágrimas que precisávamos derramar para seguir em frente que não chegaram às nossas bocas ou aos nossos olhos. Resolvi que prefiro pecar pelo excesso e não pela omissão, pois nunca saberemos quantos galopes ainda teremos pela frente, talvez um dia seja tarde demais.

A FLOR - Robert Creeley

2011-03-17T06:40:00.000-07:00

Penso que cultivo tensões

como flores

num bosque onde

ninguém vai.

Cada ferida - perfeita -,

fecha-se numa minúscula imperceptível pétala,

causando dor.

Dor é uma flor como aquela,

como esta,

como aquela,

como esta.

(tradução: Régis Bonvicino)

Gestos

2011-03-14T07:42:00.000-07:00

mudar a desordem das noivas

muda por fora o que tem dentro?

mudar o rumo da memória

memoriza o sofrimento?

mudar a vasta lasca de um rio

muda a gota do rosto?

mudar o grito pro silêncio

mudo fica à noite o vento?

Confissões de Rosemary I

2011-02-22T19:33:00.000-08:00

Minha vida às vezes parece uma cena de filme cuja trilha sonora é uma sonata triste. Sempre sobra a taça, o cigarro e eu mesma na mesa. Atrás da cortina de fumaça que paira no ar, vejo os olhares observadores pousados sobre mim. Me sinto frágil vendo casais felizes e amigos barulhentos com tanto pra compartilhar, enquanto eu estou ali, preenchendo sozinha o meu vazio. Tentei falar com ele, just one million times, somente para ouvir a mesma mensagem: deixe o seu recado. E fui ficando ali, me alimentando de outras alegrias e segurando as lágrimas que teimavam em estragar a minha maquiagem.
Não pensei em pedir socorro, só queria ficar ali, imaginando como seria se ele aparecesse e olhava insistentemente para a entrada do restaurante, como se a qualquer momento pudesse ter uma surpresa. Pedi o jantar sozinha, tomei o espumante sozinha, fumei todos os cigarros sozinha e voltei para casa sozinha novamente. O ritual que fiz horas antes, refiz ao contrário, até me encontrar despida na frente do espelho e lembrar de Teresa.

“A paz, para Schopenhauer” – Alberto da Cunha Melo

2011-02-19T13:43:00.001-08:00

A paz:

uma forma de desaparecer,

ou de estar

longe do poder;

um modo

cômodo de não ser,

de um ser esquecido

que não faz falta,

um ser-se esquecido

que não assalta

vaidades, ao amanhecer;

uma

falta

vontade

ser.

(do livro O cão de olhos amarelos & outros poemas inéditos , ed. A Girafa)

Teoria do Sadoamorquismo

2011-02-15T06:47:00.001-08:00

Eu te amava mais que o amar

Eu te amava um pouco mais que o infinito

Eu te amava um pouco mais que uma simples pedra

Eu te amava mais que meus carinhos

Eu te amava mais que eu dizia não te amar

Eu te amava mais que meus deslizes

Eu te amava mais que as angústias

que os medos

que os dedos

Eu te amava mais que meu olhar de amante, perdido

Eu te amava mais que a dor quando passa

Eu te amava mais

Eu te amava e isto não é um poema.

Recife, 28 de janeiro de 2011

2011-02-03T04:27:00.001-08:00

Quatro anos de blog! É hora de comemorar tudo que vivi neste lugar. Agradecer a minha cúmplice por ela escrever junto a mim. E os comentários sempre carinhosos de todos.

É muito bom poder ver que tudo isso, toda essa coisa poética da minha vida tem se tornado mais sério, e foi bom ter um registro disso que posso chamar de evolução das minhas palavras. Soltei aqui impulsos da minha alma, e também aprendi que poesia não é somente impulso. É trabalho pesado, que exige concentração e dedicação. Agi muito aqui pelo impulso, pelo gosto de querer gritar sensações aprisionadas nos interiores da mente, do peito, da boca. Ainda seguirei por este caminho de escrever através de estalos, porém de um modo mais rígido, com mais dias e mais tempos de estudo, leitura, e revisão de tudo que faço e finalmente tentar escrever POEMAS.

Cada dia a poesia entra mais dentro da minha rotina, a ponto de fazer uma viagem pra um lugar onde vivo em pensamentos, a ponto de querer se tornar um vício. E já é uma droga, uma substância. Já produzo bioquimicamente moléculas que se ativam a partir da poética e meu corpo já tornou-se dependente.

E escutem (ou pelo menos imaginem que há um som nisso): não existe nada aqui, no lugar onde vivemos, que não seja poesia. Poesia é uma energia. E todos sabemos que energia, como tudo na natureza, não se cria, se tranforma. Portanto, transformem-se, transfigurem, invertam, sejam a LIVRE POESIA.

Meu próximo amor: Ana Cristina César

2011-01-20T04:39:00.001-08:00

Um Beijo

que tivesse um blue.
Isto é
imitasse feliz a delicadeza, a sua,
assim como um tropeço
que mergulha surdamente
no reino expresso
do prazer.
Espio sem um ai
as evoluções do teu confronto
à minha sombra
desde a escolha
debruçada no menu;
um peixe grelhado
um namorado
uma água
sem gás
de decolagem:
leitor embevecido
talvez ensurdecido
"ao sucesso"
diria meu censor
"à escuta"
diria meu amor

2010-12-15T08:26:00.001-08:00

Chega o sol em meus olhos fechados

Vem um gosto de desejo árido.

Um sol que aquece por dentro

E por fora ferve minha boca.

Já vem a nuca.

A sua.

Virá.

Euclides volta a abandonar

2010-11-24T08:33:00.000-08:00

Se é pra ser sincero, assumo que não gosto dessa vida. Talvez eu seja um insatisfeito que se mata na labuta, sonhando com coisas que nunca poderá alcançar. Não invejo aqueles que passeiam em iates e passam férias no Caribe, mas me agradaria muito viver às margens da lei e da ordem, como os hippies que moram na praia e encontram na simplicidade o real significado da felicidade. Por mim, poderíamos simplesmente voltar para o Éden, aquele jardim magnífico onde vivia Adão antes de Deus inventar Eva, que por incrível que pareça, deixou uma marca eterna em todas as mulheres que habitam essa Terra.
Não encarem isso como ofensa, longe de mim, mas não é verdade que a mulher pode ser a fortuna ou a desgraça de um homem? Foi assim mesmo que aconteceu na época da criação. Eva foi a fortuna de Adão. Companheira que findou a solidão daquele homem naquele imenso paraíso, mas também foi a sua desgraça, pois conquistou sua confiança, guiou-o pelos caminhos que o levaram para longe de seu pai e de quebra engravidou dele; duas vezes. Em resumo: Adão foi deserdado, precisou trabalhar o resto da vida e ainda sustentar dois filhos, até que um matou o outro, mas isso já é outra história.
Essa conversa deveria ter significado algo, mas a única coisa que eu fiz mesmo foi demonstrar uma teoria maluca onde Eva é a grande meretriz da História da Humanidade. A verdade é que quando carregamos uma culpa, temos o costume de transferi-la para as costas de um terceiro e no meu caso, a vítima foi Eva.
Ao contrário de mim, Euclides não transferiu a sua culpa, mas assumiu bravamente ela por inteiro. Não sei dizer se foi realmente por coragem ou autopiedade. Balançou a cabeça positivamente para todas as acusações proferidas por Janeth. Talvez eu tenha errado em acreditar que tenha sido coragem ou autopiedade, talvez Euclides tenha aceitado toda a culpa por submissão. Acredito ter sido totalmente mortificante para o seu ego, mas convenhamos que de tão mal alimentado com o passar dos anos, é até difícil acreditar que tenha se manifestado. Apesar de não saber mais detalhes, acredito que foi nesse mesmo dia que ele decidiu fazer o que sempre foi bom em fazer: abandonar. Apesar do ato simples que pode parecer o de assumir uma culpa, á isso não parecerá simples em momento algum na vida de Euclides. Repito: ele sempre foi bom em abandonar. O abandono é o eterno retorno da sua História, é o que traz à tona toda a metralha e tudo o que não pode desaparecer, assim como acontece na ressaca do mar.
Euclides abandonou a sua tirana Janeth acreditando ter-lhe feito um grande favor - não abandonando - casando-se com ela. O abandono trouxe de volta a força do seu ego e junto com ela a euforia da liberdade. Largou tudo o que tinha; o que não era seu e até o que era seu por direito. Deixou para trás também seus filhos, que apesar de serem "seus", eram cópias fiéis de Janeth; pequenos tiranos.

Apagaram as Rosas ou Todos os Delírios de um Só

2010-11-23T16:58:00.001-08:00

Espelho vejo pouco muito sóbrio os clarões refletem sentimento negação talvez muito pouco pó só de mim que viajo mas volto estrangulo peito por si só ando dentro de mim nó que dó que dá o outro o outro não eu não eu antes agora de novo estorvo sufoco com ar sem ar azio vá logo devagar demore enamore os santos os prantos nora fuga nunca a única ligação que existe é a palavra relembre é a palavra renegue entregue deixe-se estar ame-o deixe-o amar em cais gil perto de mim.

A insustentável leveza do ser - Milan Kundera

2010-11-07T14:31:00.000-08:00

"O homem guiado pelo senso da beleza, transforma o acontecimento fortuito (uma música de Beethoven, uma morte numa estação [de trem]) num motivo que mais tarde vai se inscrever na partitura de sua vida. Voltará a esse motivo, repetindo-o, modificando-o, desenvolvendo-o como faz o compositor com o tema de sua sonata."

2010-10-26T07:28:00.001-07:00

"...O amor é tanto, não quanto. Amar é enquanto, portanto, ponto."

Roberto Freire no livro Ame e Dê Vexame

Dor

2010-10-22T05:01:00.001-07:00

Ela passa fina como um fio

Por pouco não quebra

E me suspende no céu de anseios

Balanço leve e quente, minha mente

O doce agora é perigo

Chego a amar mais o inimigo

Mudo a cena, me apresso

E na certeza de um verso

Um dia vou morrer de mim mesmo.

Um dia vou morrer de mim mesmo

E de meus sonhos pensamentos.

Serão como um tiro à meia estrada

Serão o fogo que acalma a alma

Mato-me de uma vez

Mato-te o talvez

E dois segundos de nada se tornam mais dois

Mais quantos ousarem vir

Mais quantos ousarem me ouvir.

2010-10-18T17:23:00.001-07:00

O medo removido pelo sol do amanhecer interior.

Túrgido

2010-10-06T06:09:00.001-07:00

A vida me abraça

faz-me encostar seu corpo no breu.

E tudo que é puro, tudo que é graça

Momento sonâmbulo que adormeceu.

Santo à Venda (ou Quântum me Dá)

2010-09-03T15:17:00.001-07:00

Um sol equânime move seus raios

A sentidos opostos pra um mesmo vertical mirante

Eu sou átomo, molécula, célula

Enfim, espinho

Um sem lugar invisível

Um sem lugar, um perigo

Um sem lugar, um abrigo

Do homem.

Eu sou um átomo

Mas na verdade um sem espaço

E todo saco que incomodo

Está vazio

Orbito, isto é, habito um corpo e muitos outros

Sorrio, todos os átomos se alinham

E um sol equânime move seus raios

Mesmice

2010-08-29T18:07:00.000-07:00

Mais dalém

Mais adiante, mês

Mesmo que não volte

Corre. Espera. Ouço.

Mês quase ano

Moço, mês, serás velho.

Junto à mim.

Enjoy.

Enjoa.

Passe mal, mês, pode passar.

Com licença. Pois não.

Estamos brigados.

Mais daí. Estamos derrotados.

Mês, me escute, ano.

Passou.

O casamento de Euclides II

2010-08-11T17:29:00.000-07:00

Nascia mais um dia de garoa pela janela do quarto de Euclides. Com o travesseiro por cima da cabeça, ele ignorava o toque do despertador. Achava-se impaciente naquela manhã e só de imaginar ter de olhar a cara de Janeth no café-da-manhã, seu estômago embrulhou-se.

Casou-se por interesse e nada mais. Foi a clássica união da fome com a vontade de comer. Janeth já beirava os trinta e ainda estava na prateleira. Euclides não tinha nada além da sua beleza jovial e seu sorriso encantador. Como nem tudo é perfeito, Janeth cansou-se de não ser amada e Euclides cansou-se de nem tentar. Se aturavam dia após dia, conversando apenas o trivial e se vendo quanto menos fosse possível. Dividiam uma casa, uma cama e um filho. Nada mais que isso; todo o resto pertencia a Janeth. Euclides continuou tendo nada além de seu sorriso encantador, pois a beleza jovial já havia expirado o prazo de validade. Não era mais galante, nem cheio de si. Não tinha mais a velha mania de ser o maestro do tempo; na atual conjuntura, acontecia o contrário: o tempo era o maestro de sua vida. E as chuvas se tornaram cada vez mais escassas.

Rito de Purificação

2010-07-31T09:26:00.001-07:00

Tudo o que escrevo é pó.

Tudo que espirro, sopro, levanto

É pó que solto por entre os prédios na manhã ciumenta

O que procuro, entre argumentos de homem

É pó vazio que se desfaz em segundos perdidos

E tudo meu que não é pó é poeira

Bate leve sobre meu rosto imundo

Partículas de um sentimento mobiliado

Pelas impurezas carnais, e fugaz

Não mais a alma me devora

Como todas as manhãs de calafrios

Como todos os arrepios de corpo tranquilo

Tudo o que escrevo é pó

Tudo que vivo, apreendo, enrosco

Mera ferocidade que me excita

Consumo que me repele

Teias inacabadas de hipocrisia

Congelam meu sangue dormente.

Leito

2010-07-21T14:01:00.001-07:00

Antes da passada singela de um sonhador

vem um alto, um claro medo que sussurra

nos meus ouvidos gelados.

Hesito sem pensar três vezes

e me debruço sobre o mar de voltas

retorno, vivo e morto.

Moro, estrangulo e sinto

as passadas singelas de um sonhador

ouço pés caminhando antes da reza

Um terço da terça me devora

Faço iludir meus pesadelos

meus pesadelos

Palco

2010-06-09T15:21:00.001-07:00

De grande só aquele momento. Palco longe. Palco embassado. Palco frio. Fechado olho. Palco sonho. Brilhante olho. Palco visto. Palmo próximo. Pernas antes e depois. Palco três (mil) degraus. Palco firme.

Grito preso. Sufocante ar não exalado. Mente. Mente. Palco, finalmente. Desabafo, finalmente. Mil expectadores, uma angústia. Aberta boca. Agora, um apelo:

continua no próximo episódio

2010-05-09T18:27:00.000-07:00

Parei na janela só para ver o dia amanhecer. Tomei os meus comprimidos de costume e fiquei a observar o céu que tinha leves tons em dégradé; eram os primeiros raios do sol, que vagarosamente eliminavam o breu do meu quarto-sala-cozinha. Era pra ser provisório, foi o que deu pra arranjar quando larguei a faculdade. No centro da cidade, em cima de uma tabacaria, onde poderia fazer tudo a pé e ver gente, muita gente. Em um pulo se tornou definitivo; fui ficando e devagarzinho me acomodando. Fui criando cada vez mais gosto pela vida noturna e pelas coisas da vida noturna, cigarros, bebidas, música; a rotina virou ressaca e vice-versa. Inevitavelmente, eu cansei. Não foi de uma hora pra outra, nem de um dia pro outro, mas bem lentamente... Chegou a terrível, a temida e indesejada meia-idade. Perdi os amigos da noite, recebi recomendações médicas para beber menos, fumar nunca e me exercitar mais. Foi assim que comecei a me afundar. O peso da idade bateu à minha porta e eu não soube lidar com ele. Passei a prestar atenção às rugas em meu rosto, aos fios brancos no cabelo, à barriga saliente e como o joelho incomodava quando subia às escadas. Pulei da adolescência direto para a meia-idade. Fui passando cada vez mais tempo só, enclausurado. As minhas noites, que antes só me davam alegria e histórias pra contar, se resumiram às placas de neon atrapalhando minha insônia.

Há muito não recebo visitas. Fico aqui só, a amargar o sabor do café, que é meu único combustível. Talvez seja minha culpa, mas já parei de pensar nisso. Algumas pessoas nascem pra viverem assim, sós. A campainha tocou uma vez, levantei sobressaltado, olhei pelo olho-mágico: ninguém. Talvez tenha sido apenas uma ilusão. Ignorei. Tocaram novamente. Não atendi, deitei-me. Na verdade, encolhi-me. Senti medo. Fui à sala e lá estavam elas, as três caras pálidas de cabelos negros; impassíveis. Andei de um lado para outro, nervoso, inquieto, enquanto estavam vidradas em mim com aqueles olhos translúcidos que me permitiam enxergar-lhes até o fundo da alma. Parei e perguntei o motivo da visita. Nenhuma resposta. Ofereci uma bebida. Nenhuma resposta. Me larguei ao lado do cinzeiro e acendi um cigarro, que não ofereci. Que conforto o vício dá, pensei. Elas sorriram e passearam no cômodo como se fossem fumaça. A fumaça que saía da minha boca. Eu não era mais capaz de distingui-las. Senti um frio invadir-me e de repente tudo acabou. Eu estava só novamente. Na verdade, eu sempre estive.

Semente

2010-05-07T23:19:00.001-07:00

Vi um homem descascando seu rosto.

Ainda assim eu ria como um porca faminta disputando com seus filhotes o pequeno quadrante.

Um homem quadrante ciscava em seu próprio sangue ácido.

Ainda assim uma brisa me cheirava como todo meio dia o fazia.

Uma mão puxava-me os tendões, uma mão áspera e sem sentimento.

Ainda assim buscava um sentimento onde a razão não tem nome.

Vi tristes corpos queimando em paredes derretidas, suspensas pela noite.

Ainda assim burlei a solidão como se ela fosse minha.

A solidão não é minha, pensei.

Ainda assim continuei morto.

Lembranças de Diógenes

2010-04-07T18:16:00.000-07:00

Eu vivo mudo, falando com as mãos. Não ouço o mundo, nem vejo seus modos de vida. Apenas escrevo. Esse é o verbo que funciona como fonte energética. Eu, poeta. Eu, sincero. Eu, que nada sei. Escrever foi a maneira sensata que escolhi para viver. Utilizo mente própria e não emprestada. Essa é a diferença entre mim e os homens. Não, não sou homem. Sou apenas uma tentativa de sê-lo.

Lá no bordel

2010-02-22T15:49:00.000-08:00

Lá no bordel onde trabalho, sou a preferida.
Não faço exigências, não cobro carinho, nem tento subir na vida.
Não falo, não beijo, não peço nem um gole,
Só quero um cigarro na despedida.

Não quero mudar, mas não digo que sou feliz
Já tive sonhos, já fui menina
Virei mulher e agora uso roupas encardidas
Foi como Deus quis, me tornei meretriz

Fronteira

2010-02-15T06:27:00.000-08:00

Eu sou a máquina do tempo

Incerteza

Do futuro

Passado que se perde maduro

Passado que volta futuro incerto

Futuro que não é passado agora

Presente

Sempre presente futuro

Que dói o relógio batidas

Volto do futuro pro presente

Volto cego e sigo

O céu azul do tempo.

Eu sou a máquina do tempo

Certeza

Do passado

Futuro que se perde maduro

Futuro que volta passado certo

Passado que não é futuro agora

Presente

Sempre presente futuro

Que batidas me dói o relógio

Volto do futuro pro presente

Volto surdo e sigo

O tempo azul do céu.

O Matador.

2010-01-18T13:41:00.001-08:00

Certa vez, senhora que me escuta, disse coisas assim como a senhora acaba de dizer. De repente, as palavras deslizam de um lugar onde não sabíamos que existia dentro de nós. Mas não por impulso, não por um desejo involuntário. As palavras, dessas que estou falando, saem conscientes e sinceras, após um longo tempo jardim.

Sim, eram do meu filho. Ele tremia de maneira que não podia controlar. O frio nos castigava havia horas. Aquela velha casa não ajudava muito e meus pés não sabiam o que fazer. Maldita hora que resolvi ser atencioso. De que ri, minha senhora? Acha-me incapaz de ser bondoso? Pois atenção não é bondade? E aquelas palavras? Não foram boas? Direi. Sim, alto.

A sensação de inverno era das piores. Chuva? Sim, mas trovões e raios que nunca vi nos meus tempo de sol ardente. Houve momentos, senhora a sorrir, que de tanto meu filho tremer, tremia meus pés e meu corpo por vez. Já não sabia se de frio ou de medo. E entre um trovão e outro, um clarão e outro que tudo escurecia, sorri como a senhora o faz nesse instante e disse mais a mim mesmo que ao meu filho:

“Ouça que belas palavras desenha o céu em seus ouvidos. Feche os olhos. Escute. Abra os olhos. Veja o céu sem boca que tem algo a dizer. ‘Respire’, ele diz. ‘Respire’.”

Acordamos, senhora que chora, no outro dia. Sonhei que tívemos eu e meu filho um ótimo final de semana naquela velha casa.

Nada

2010-01-04T07:16:00.001-08:00

Antes do mar, um susto de devaneio

Um corte de desastrosas ondas queimar

Antes de mim que creio

Em nada que nada parar

Da nuvem que sol toma

De mim que espero, não aguento

O mar se aproxima em coma

Meu estado pensamento.

Já vai o banhista e me deixo

Há cinco exatos minutos chego

Às cinco da manhã me deixo

E me carregam as ondas perdidas do mar.

Branco

2009-12-11T11:56:00.000-08:00

Mesmo quando brinco e páro de respirar
Para fingir de morto e comprovar
Meus punhos gritam
Não estou morto, penso ainda
Tampouco espero que a vinda
Do ausente ar cause dor

Mesmo quando tento morto
Ser torto e avermelhar
Não páro de respirar
E brinco cego e caio vivo
Torno a ouvir algo que puxa
Mas até quando serei morto ficcional?

2009-11-21T21:22:00.000-08:00

Após pigarrear levemente e mudar sua feição cínica de manipulador, pediu desculpas, ofereceu um adeus repentino e deixou a prisão.

Enfrear

2009-10-31T08:07:00.000-07:00

Vultos atropelados pedem lugar
Na mesa dos desconhecidos lamentos humanos
Do sangue frio, da gargalhada
Seca na garganta

Fantasmas atropelados estacionam no ar
Prendem à gélida respiração alguns anos
Da face aterrorizada
Na hora da janta

Fantamas são diariamente atropelados no acostamento
De uma estrada não vista e vasta
Vivem do último sentimento
Da penúltima nota de suor.

O pio dos pássaros

2009-10-13T16:31:00.000-07:00

Ainda é escuro, mas já cantam os pássaros. Aqueles pios incomodam. Me pergunto se os pássaros não tem mais o que fazer. Evidentemente, o problema é comigo, pois nunca ouvi ninguém reclamar dos pios dos pássaros às 4:30 da manhã.
Senti o cansaço do ócio, por mais que pareça estranho e senti o peso da inutilidade. Lixo, me xinguei.
-
Sempre planejei demais, meticulei demais e me preparei demais pra coisas que nunca vieram a acontecer. Imaginei loucuras, naveguei pelas vontades que foram se acumulando aqui, conformadas com o fato de nunca encontrarem a liberdade. Foram sedimentando, sedimentando, até virarem rocha.
-
Enquanto o dia ia nascendo, eu chorava como um bebê. Derramava lágrimas gratuitamente, à espera de um conforto, à espera daquela voz que afasta o medo e diz que está tudo bem. Tudo o que pude ouvir foram os meus soluços e o pio dos pássaros às 5:00 da manhã.
-
A rocha não era tão rocha assim. Pude senti-la se fragmentando rapidamente e me devolvendo o vazio habitual. Nesse momento, eu senti que tinha voltado de longas férias e que estava no comando novamente. Imaginei se isso não seria perceptível ao mundo ao meu redor.
-
Enquanto me afogava nas lágrimas, eu bocejei. Sinal de que a qualquer momento, sem que eu percebesse, aquele choro ia dar lugar a um sono que me traria algumas horas de anestesia, até retornar ao mundo real. E depois?
-
Acordei ao meio dia. Atendi o telefone. Ninguém percebeu.
-
Acordei ao meio dia. Atendi o telefone. Caiu a ficha; eu estava de volta. Mas nada estava diferente de quando eu fechei os olhos. Salvo a única: não havia o pio dos pássaros.

A visão de um mundo falido

2009-10-07T16:41:00.000-07:00

Deixei correr por entre os lábios
Uma pronúncia que não entende
Você com seus olhos
Eu, com meus desejos
Eles, com a cegueira de gente

Deixei, mas não rapidamente
Segurei firme a um riso
Passo que fiquei morto de mim
Encostei palavras de arrepio
Você, de pescoço friamente

Esquivei minha raiva à prisão
Confundi conforto com gratidão
Engasguei demais a palavra certa
Você, que quase me acerta
Eles, os tempos, que nos seguirão.

Loney, dear

2009-09-26T08:30:00.000-07:00

Ela simplesmente não me chamou pra dançar. Ao tirar suas sandálias incomodantes e questionar minha capacidade de dançarino, me levou a um lugar aberto, sereno, repleto de ar. Enquanto um som tocava fora de mim, dentro nada se ouvia senão o bater silencioso de meus pulsos. Só havia sonhado assim uma vez. Mas aquele momento foi diferente. Foi acidental, natural, espontâneo. Sensações que nenhuma substância traz me vieram e posso dizer certo de mim: a mente é sem dúvida droga de si mesma.

ANÚNCIOS INALANTES

2009-09-19T08:41:00.000-07:00

Vende-se incenso para aumento da sensação nauseante de um ambiente podre, sujo, espinhado. Com teor revigorante de pedra de dejeto de cão ao sol de uma tarde de domingo claro. Essência de carro paulistano para proximidade com o urbano cheiro.
Nota: tendência ao vício, inalar com cuidado.

"Brinquedo sério" - letra de Alice Ruiz

2009-08-30T05:36:00.000-07:00

Eu só brinco
quando é muito sério é muito sério
ser o teu brinquedo
Não tem mistério
não tem segredo
quando a gente brinca
quando a coisa é séria
quando o teu limite
é tão perfeito
quando ser brinquedo
pode ser tão sério
Pode haver um dia
em que a poesia
mude de endereço
deixe apenas tédio
mas enquanto isso
vem brincar comigo
vamos até onde
possa ser só riso
possa ir tão longe
possa ser tão lindo
pode ser brinquedo
pode ser tão sério

Procura-se essência

2009-08-20T14:30:00.000-07:00

Acho que levei alguns meses pra chegar à conclusão correta do meu problema. Eu estava tentando descobrir como me tornei tão racional. Não que isso seja ruim... Evita uma série de coisas, mas eu sinto que perdi a essência. Me tornei comum e com pensamentos comuns, enfim, me tornei o tipo de gente que sempre critiquei. Mas por que? Como me deixei levar. É simples. Lavagem cerebral. O homem é produto do meio. Quem nunca ouviu isso. Se você convive com pessoas assim, você acaba como elas. "Ah, não. Eu não me deixo influeciar". Deixa sim, mas chega uma hora que você percebe o quanto foi insano e tenta recuperar a sua essência. É isso que estou fazendo. Quando eu conseguir, espero voltar a escrever decentemente.

Auto-expulsão

2009-08-18T06:55:00.000-07:00

De casa caia seu medo
De casa entorna sofrimento
De casa os homens brotarão
Sustento de livre segredo.

De casa hoje sairá
De casa num futuro agora
E antes que possa falar
De casa oca ignora.

Um choro doente revela
O quão lágrimas não existem
De casa integra-se a ela
De casa coisa fauna e flora.

Célebre

2009-07-30T16:18:00.000-07:00

Tenho pena de novo. Do fajuto raio a infiltrar meus poros. Não achará nada, ou achará pedaços ocos de capilares a divagar como um rio. Vago meu escritório cheio, e percebo a luz solar invadir-me amargamente. Luz com sabor, pensei, é a pura comprovação de embriaguez. Mas mesmo não embriagado, pude ver/saborear a luz do sol. Seu beijo amargo cativa-me todas as manhãs de desapego. Todas as manhãs quando volto a atenção para os mortos desse mundo, o sol me ressucita. Frágil e com um toque quente, sou um novo vivo matinal. Coloco pimenta em meu café, dou meia volta e volto a morrer.

2009-07-24T12:42:00.000-07:00

Mesmo que os comprimidos rolem de raiva e os quadros desta casa entortem todos loucos de fúria, rezarei por você.

Um casal

2009-07-14T21:34:00.000-07:00

Ela disse não, ele também disse não. Falaram ao mesmo tempo e sobre a mesma coisa. Pararam de fumar e voltaram a beber. Viajaram juntos, dormiram juntos e acordaram separados. Dividem o mesmo carro, mas só ele dirige. Gostam de comer, mas só ela cozinha. Acreditam em Jesus, mas não em Deus. Não choram vendo filmes e não gostam de ler livros. Ele come o cereal e ela toma o leite. Ele dá o pão e ela põe o queijo. Ela lava a roupa e ele veste. Ele dorme fora e ela usa a cama. Não tem filhos ou animal de estimação. Não estimam um ao outro. Ele volta a fumar e ela não para de beber. Não têm família. Ele tem amigas, ela tem amantes.

"Vagão" por Diógenes

2009-07-08T13:23:00.000-07:00

Perdeu-se, sentada
Em ilusórios destinos pós-destinados
Perdeu-se por inteira
Nas calçadas esburacadas do Recife.

Seus ganhos eram moeda desvalorizada
Perdeu-se sozinha e acompanhada
No país do esquecimento
Na cidade mal-acabada

Mal-planejada, perdeu-se por dentro
Mal-escrita em seus pensamentos
Sem pena, depenaram-na vagabunda
E por fim perdeu-se em contentamento.

O Amor Antigo por "Carlos Drummond de Andrade"

2009-06-30T09:43:00.001-07:00

O destino do poeta

2009-06-27T08:32:00.000-07:00

andando por entre os meios desastrosos, em esquinas nuas e amarelas como os olhos do cão, reza pelo futuro o poeta sem gosto. não seu sossego o encomoda, mas sua cara de homem sincero e correto normal. é dito pelos deuses que o poeta grita seu nome alto para os outros humanos reconhecerem a vergonha estampada e sóbria dos que não amanhecem ou dos que não degustam os dezoito segundos antes do pôr-do-dol. o registro do destino do poeta fica óbvio às margens de uma tristeza não vista, e assim por dizer uma tristeza ambígua, reveladora das máscaras adquiridas.

Ludibriado

2009-06-10T08:42:00.000-07:00

2009-06-03T05:23:00.000-07:00

Reavaliando as minhas tentativas de poesia, portanto, parado.

Quem Sou

2009-05-27T06:23:00.001-07:00

Sou uma poesia por aí
A me vagar pelo tempo
Fui solta escrita folha
Neste mundo que sustento.

Sou a não razão
Dos andares desse prédio
Expelida pela boca-tinta
Dos andares sofrimento.

Sem cautela, vou boiando a voar
Sonho, seta, sopro, só
Fui-me solta escrita folha
Num lamaçal cinzento.

Sou poesia prostituta
Dou-me por inteira aos homens
Que me acham e vão embora
Eu grito seus lamentos.

"Estacionária" de Ângelo Lima

2009-05-16T13:10:00.000-07:00

Amo no verão
Porque o sol faz lembrar
O brilho dos teus olhos
Amo no inverno
Porque a chva faz lembrar
Lágrimas que derramei por ti
Amo na primavera
Porque as flores fazem lembrar
O perfume do teu corpo
Amo no outono
Porque os frutos fazem lembrar
Seu jeito natural de ser
Amo em todas as estações do ano
Amo na mentira e na fraqueza
Amo no sagrado e no profano
Amo em todas as estações da natureza!

*Aqui registro um belo poema sobre um belo sentimento que desconheço.

Boas - vindas

2009-05-06T06:42:00.001-07:00

As senhoras mal-vestidas

2009-04-27T17:56:00.000-07:00

As senhoras brincavam
Como sereias a cantar
Cartas de amor vencido
Ou perdidos pelo mar

As senhoras riam entre si
Seus artefatos ousados
Suas peças de roupas vazias
Riam seus nus horizontes

As senhoras da colina
Dançavam por seus maridos
Espantavam-se pelo ideal
E fim de uma nova era

As senhoras mal-vestidas
Planejavam o clímax
Gritando-se ecos enaltecidos
O clímax do abrir das flores.

2009-04-10T21:07:00.000-07:00

Insensíveis são aqueles que não choram ao ouvir o som de um piano. Enquanto fico aqui de casa tentando ouvir o que toca o vizinho, carros passam, pessoas riem e outras trabalham. Meus ouvidos não são mais tão apurados. As lágrimas que derramo são de satisfação; me agrada aos ouvidos tal melodia. Recordo-me dos tempos em que ainda tinha mãos firmes para animar os bailes.
Pareço um velho ridículo e só. Sentado em minha cadeira com as luzes apagadas, as mãos trêmulas e os olhos fechados. Apenas ouvindo. Mas trago um sorriso nos lábios, como uma criança que degusta o seu doce predileto. Na maioria das vezes é assim que adormeço; assim mesmo como descrevi, exceto nos dias em que meu músico está de mau-humor e não se digna a chegar perto de seu instrumento.
Me agrada especialmente as canções tristes. É como se fossem a minha trilha sonora. Faz-me lembrar que não tenho tanto tempo. Não peço mais dias de vida... Apenas peço que os anjos me levem ao som do piano. Assim mesmo, com as mãos trêmulas, os olhos fechados e um sorriso nos lábios.

Estalo

2009-04-04T18:16:00.000-07:00

a nicotina deixa minhas mãos amareladas
preciso pintá-las para que a face fria e sem cor brilhe
extrapole as verdades ocultas pelo meu desejo
chore um choro não visto e desapareça
é preciso pintar as unhas, os corpos, as almas, os preciosos tempos
a vulgaridade nada mais é do que o não escancarado
o resultado de ações insanas desastrosas
a falsa conduta não existe por esses lados
e exagero todos meus sentidos
e um brinde à loucura.

Não sei onde moro

2009-03-29T18:28:00.000-07:00

Distancio as más impressões de um sonho
E converto em lixo desesperanças
A durar na lembrança
Apenas o motivo de viver
Rio como uma criança
Mas me abro sem medo adulto ser
Ando, esperneio, choro
Branco a cada esquina que vou
Trovejo uma chuva que parou
E logo não sei onde moro.

Poema "Persistência" de Alberto da Cunha Melo

2009-03-14T11:56:00.000-07:00

João.

2009-03-09T15:30:00.001-07:00

Me olho no espelho e me sinto forjado;
Pior: me sinto vendido,
Vendido a baixo preço.
A mediocridade dos passos
Revela a minha fraqueza de alma.

Molestado.
Molestado pela teimosia de sobreviver
Com o gosto do feijão gelado no paladar,
Engolindo sem sede o café que me amarga,
Matando em brasa o cigarro que me mata por dentro.

Rumo pra casa;
No mesmo trem lotado de todo dia.
Com as mesmas pessoas de todo dia,
Que me olham como se me conhecessem,
Mas não me cumprimentam porque não me conhecem.

Desci antes do me destino.
Eu não queria nada demais, apenas um mergulho no mar
Eu queria a liberdade, mesmo que tardia
Me despi e corri em direção a ele,
Quem dera meu coração tivesse resistido.

Movedura

2009-03-06T18:14:00.000-08:00

andam anjos e andam seus objetos escuros em busca da felicidade.
a felicidade anda também. e seus pés de leveza são e estão ásperos como a lua.
a lua caminha, porém, com a seca da noite e traz objetos escuros.
controvérsia abstrai anjos e luas.
assim eu cochilo no meu sono de patas.
sim, patas, rodas, pernas, algo movediço.

Houve

2009-02-26T09:36:00.000-08:00

2009-02-24T07:24:00.000-08:00

o lugar onde vivo deseja ir embora de mim.
o lugar onde vivo não está mais aqui.
o lugar onde vivo sofre de náusea pós-parto.
parto daqui.

2009-02-10T04:30:00.000-08:00

ocara: local de manisfestações culturais nas tribos indígenas. aqui, necessidade de falar ao mundo o que dele se quer ouvir.

2009-02-08T08:54:00.000-08:00

se me perguntassem o que eu queria ser agora, eu diria "eu quero ser o homem de 89 anos que plantou 70.000 árvores na vida".

A invenção

2009-01-30T16:34:00.000-08:00

O amor é uma invenção do ódio para sair do ócio
Posso afirmar com meus dentes serrados
Seria arriscado provar
Provo, pois, pela madrugada
Tão triste e calada
Colorida por uma risada
Ao cair da noite, no dia depois.

O amor é uma invenção do ódio para sair do ócio
Nascedouro vermelho-escuro é o amor
Que bem lá no fundo esconde dureza
De pedra ondulada, quase amada por seu criador
O amor é uma réplica insana de um tiro de amor
Paro e vejo a cena diante dos meus olhos de mar
A se banhar em lágrimas salgadas

O amor é uma invenção do ódio para sair do ócio
Apenas aqueles que matam ou morrem por ódio
Amam o amor.

*Poema declamado no palco do Armazem 14, na peça de José Pimentel.

Insubstituível esquecido x substituível memorável

2009-01-24T10:59:00.000-08:00

Estive pensando muito por esse dias e isso nem sempre é bom. Tenho a discreta mania de fazer comparações e analisar coisas que não fazem diferença na vida de muitas pessoas.
Me fiz uma pergunta. Será que sou insubstituível pra alguém? Mas é claro! Que pergunta idiota! Nem parece que existe mãe ou amigos. Foi aí que eu percebi o engano.
Quando você morre, sempre choram a sua falta e dizem que ninguém JAMAIS ocupará seu lugar. Não posso dizer que sempre, mas geralmente essa promessa não se cumpre. Homens e mulheres arranjam outros cônjuges e tentam ser felizes novamente. Filhos tem filhos e substituem os pais. Amigos arranjam outros amigos e dedicam a sua atenção a eles. Ou seja. Todos nós somos substituídos.
Não que eu realmente me importe com a substituição (desde que seja equivalente, claro - nunca inferior), mas dentro disso há uma outra questão: É melhor ser um insubstituível esquecido ou ser um substituível memorável? Pessoas que não são substituídas acabam ficando longe aos poucos. Tão longe, que nem parece que existiram. São lembrados como se fizesse muito, muito tempo. Já os que ganham substitutos, são lembrados de forma mais jovial, mais presente, como se nunca tivesse deixado de estar ali.
Pensando melhor, eu acabei relembrando o significado de substituição. É trocar, tirar de campo. Logo, o conceito que eu dei acima teria de ser tecnicamente invertido. Confesso a confusão e também exponho outra coisa que se passou na minha cabeça: existem pessoas insubstituíveis? Primeiramente pensei que não. Afirmei que não e tive a plena certeza que não. Só que depois, fiquei em dúvida e repensei tudo de novo e terminei descobrindo o que pôde pôr um ponto final na minha divagação. Sim. Pessoas são insubstituíveis, exatamente pela sua essência que pode marcar outras pessoas. O que é substituível é o afeto. Quando a vó perde o vô, transfere seu afeto pros netos. Quando a mamãe perde o papai, ela transfere o afeto pro seu namorado novo e assim por diante.
Chegando a essa conclusão, eu cheguei a outra conclusão ainda. A cada vez que se transfere o afeto, renova-se a capacidade de amar.

"Os poemas" por Mário Quintana

2009-01-23T05:02:00.000-08:00

Os poemas são pássaros que chegam
não se sabe de onde e pousam
no livro que lês.
Quando fechas o livro, eles alçam vôo
como de um alçapão.
Eles não têm pouso
nem porto
alimentam-se um instante em cada par de mãos
e partem.
E olhas, então, essas tuas mãos vazias,
no maravilhoso espanto de saberes
que o alimento deles já estava em ti...

No entanto

2009-01-18T06:55:00.000-08:00

Tantos vazios e desencantos
Superam meu fim
Como fim não bastasse
Bastantes fins.

O lado esquerdo do meu corpo
Cochila
Transpira
Sufoca
Devolve o sossego.

O desapego não vem daqui
Prendo-me se for capaz
Não me vendo por trinta jamais
Não por inteiro
Não por não tê-lo
Não por tal zelo.

Do caderno de lembranças

2009-01-12T09:39:00.000-08:00

Registro aqui, neste caderno solitário, as memórias de uma alma perdida. Tiraram-lhe o coração ou sua dor no peito puxava, sugava um sentimento. (...)
Na cama, a pior cena na tragédia dos apaixonados. Chorava não a alma, mas o coração. Não com a boca, mas com pulmões. Chorava não com lágrimas inteiras, apenas com alguns pingos de água descrente.

2009-01-10T13:43:00.000-08:00

Antes que o dia caía e revele minha dor
A ti dou um sinal.
Reza a lenda um senhor forte
Um imaginário de luz tornou-se
Um senhor moribundo levantou-se forte.
Vejo súbita a dor do sol
Equivale à minha manhã.

Olhar

2009-01-07T11:52:00.000-08:00

Eu escondo meus olhos como se quisesse ser um cego profundo. Meus olhos se fecham a cada recado oferecido pela gentileza das palavras emergidas. Boiam as letras, os sons e suas misturas. Agradeço por esconder meus olhos cegos do mundo. Eles são culpados por tudo. Pela casa sem talhado, pelo gesto da boca numa agressão verbal, pela face de um prendido choro do covarde, pela ausência de imagens na minha mente. Não mais quero abrir meus olhos, não mais utilizá-los para ver essa paisagem bela na minha janela. Porque quando olho para dentro vejo tudo: o escuro dos homens.

Ponto Final

2009-01-05T11:10:00.000-08:00

o barco navegante encontra seu barco completante e some pra vida como se a vida fosse o mais importante das ondas deslaceradas do azul céu azul mar que se acaba de vez quando sem vê a gente percebe o barco navegante ir sem destino para onde o caminho se perdeu e assim por volta das onze horas do dia 3 de março do ano que marcou sua vida (nada importante) aquela dor arrancada foi retornada pelo calor do barco navegante calmante mais que isso

2008-12-29T06:17:00.001-08:00

Feliz Ano Novo das correções ortográficas e das incertezas!
Feliz Ano Novo das nada mudanças e das emblemáticas confusões!
Feliz Ano Novo do ano velho que se foi!
Feliz Ano Novo e que o medo do novo suma depois!

2008-12-22T07:09:00.000-08:00

A rua não foi a mesma
depois que o poeta passou.
Arrastou as impurezas
Surdo deixou o galho
que subiu e gritou:
Não fujas de ti!
Não temas você!
Olhe para dentro milagre
Deixe a multidão
de você
Lutar aos gritos, ser liberdade!

o começo de um começo.

2008-12-19T14:08:00.000-08:00

Ele gostava muito de conferir. Conferia a praia, conferia as mulheres, conferia as crianças quando chegava em casa, conferia o caixa do supermercado.
Nem muito alto, nem muito baixo. Na medida. Olhos castanhos, pele clara e feições grosseiras. Um filho da miscigenação. Já lhe chegavam uns trinta anos e seus cabelos não eram mais cheios como antigamente. No topo de sua cabeça aparecia aos poucos a calvície que herdara de seu bisavô. Corpo nada atlético. Rotina. Muitas horas sentado sempre deixam uma barriguinha como conseqüência. Vaidoso nem muito, mas condicionado a exagerar no perfume. Conquistador barato, nem era, mas bem que gostava de cerrar os olhos tão miúdos em direção a alguma mulher que lhe interessava.
Pobre, não muito estudado, mas de boa dicção e pronúncia. Homem caseiro, mas não sei se fiel. Casado sem aliança e sem papel passado. Dois filhos. Mais do que poderia sustentar. Casa de aluguel, mas de tantos anos, que já sentia como sua.

*a continuação eu posto depois. preciso me acostumar com o dito cujo primeiro.

2008-12-15T17:53:00.000-08:00

Ela alisava seus cabelos de cor lilás
debaixo de um rio verde cor de céu
Aproximou-se e disse:
"Aqui, neste meu corpo traído,
jaz uma doce gérbera de anil."

Teórica

2008-12-11T14:40:00.000-08:00

É preciso estar sóbrio quando não há o que dizer. A exatidão concreta da palavra obscurece os sentidos por torná-los vivos. Assim o faço nos momentos de mudez total. Estou sempre sóbrio dos meus sentidos e deles me faço voar por baixo da terra. Voar por debaixo dos mares e das superfícies me prende à liberdade. Estou livre então? Não. A palavra ou sua falta me tortura cruelmente, sou um defunto enterrado vivo.

"Espelho" por Diógenes

2008-12-06T09:42:00.000-08:00

Um poeta que fica cego após escrever.

Uma fábrica de personagens que saem todos ao mesmo tempo para ser.

O que a mente desconhece e não quer conhecer.

Alguém que disse não aos homens.

Um dependente da mente.

No final, eu sou um infinito produzido pela incerteza.

2008-12-01T13:00:00.001-08:00

necessito somente
de um lugar bem quente
pra me acomodar.

Uma didática da invenção (trechos) por Manoel de Barros

2008-11-24T08:21:00.000-08:00

I

Para apalpar as intimidades do mundo é preciso saber:

a) Que o esplendor da manhã não se abre com faca
b) O modo como as violetas preparam o dia para morrer
c) Por que é que as borboletas de tarjas vermelhas têm devoção por túmulos
d) Se o homem que toca de tarde sua existência num fagote, tem salvação
e) Que um rio que flui entre 2 jacintos carrega mais ternura que um rio que
flui entre 2 lagartos
f) Como pegar na voz de um peixe
g) Qual o lado da noite que umedece primeiro
etc
etc
etc
Desaprender 8 horas por dia ensina os princípios.

II

Desinventar objetos. O pente, por exemplo.
Dar ao pente funções de não pentear. Até que
ele fique à disposição de ser uma begônia. Ou
uma gravanha.

Usar algumas palavras que ainda não tenham
idioma.

IX

Para entrar em estado de árvore é preciso
partir de um torpor animal de lagarto às
3 horas da tarde, no mês de agosto.
Em 2 anos a inércia e o mato vão crescer
em nossa boca.
Sofreremos alguma decomposição lírica até
o mato sair da voz.

Hoje eu desenho o cheiro das árvores.

XIV

Poesia é voar fora da asa.

(...)

2008-11-13T09:32:00.000-08:00

- Agora você vai me achar fraco e feio. Há alguns meses me admirava.

- Como sempre, você sabe tudo o que acontece, o passa comigo. Agora você vai me achar inútil e forte por ter dito tudo isso.

- Aos poucos vou conhecendo esse novo você que eu não conhecia. Um você mais verdadeiro, um você mais você mesmo.

- Passei por você naquela fila de entrada para o sucesso, você disse 'finalmente cheguei aonde queria' e eu simplesmente achei ridícula a sua roupa.

- Não me espanto com essa sua atitude. Parece-me óbvia, partindo de você.

...

- Vem brincar comigo de novo, brincar nessa vida...

- A gente não brinca, só vive.

- Brincadeira faz parte da vida...

- Não faz, não. Quem brinca esquece do mundo. Brincar é fingir. O meu novo eu não finge.

"Canto I", por Diógenes

2008-11-07T10:01:00.000-08:00

O que pretendo cantar
não faz sentido
mesmo sentida a dor
desalmada, maculada.
E pra quê sentido?
Pra quê ouvido
o que não pôde se ouvir?
Porque o tato inacabado?
O toque, a risca, a ferida?
Canto um mundo sem dicionário,
análogo à vida.
Um significado qualquer
não dá sentido às flores
quando se sente as flores.
Procuram algo em mim
que não possuo:
Olho, cara boca,
Boca, cara, olho.

Do caderno de lembranças

2008-11-01T12:03:00.000-07:00

E aquela sensação de anestesia boa aparece de novo. Eu que achava impossível a sua volta. A dele, do coração. tão fraco e leve como neve, mas forte e rígido a sustentar batidas mais longas e duradouras. De volta, apenas o coração suporta risonhos olhares que pedem um beijo e vários outros. Apenas o coração, assim como uma formiga, é capaz de levar o dobro de seu peso. Peso este repleto de tentações e movimentos bruscos. Somente o coração para ter ouvidos tão grandes, tato tão evoluído. Ao coração basta-me dizer: bem-vindo de volta.

Palavras outras

2008-10-28T13:14:00.000-07:00

de barcos e loucos todos temos um pouco
de sonhos e vícios lacramos o cio
dentro de um coração oco
há sempre um não-vazio;

de bancos e assentos todos somos atentos
de braços e abraços manchamos a pele
sentimos de certo o desbrotamento
da face, da vida, do jardim que repele;

de amor e amor todos somos sentimento
basta imaginar palavras soltas
voltadas para dentro
derramar contentamento em palavras outras.

2008-10-24T15:59:00.000-07:00

Acordei melhor esta tarde. Tão grande era o meu cansaço físico e mental, que consegui transferi-lo aos meus sonhos. Meus lábios estão cortados, ressecados. Resultado de muito cigarro e pouca água. Fumantes devem beber mais água do que os não-tabagistas.
É a primeira vez que tenho dois sonhos distintos e me lembro exatamente deles. Talvez porque eu não estivesse realmente dormindo e sim vivendo em outra realidade.
Nos dois sonhos havia fatos em comum; no meio de um grupo conhecido aparecia um desconhecido, que eu tratava como conhecido mesmo sabendo que não o era. Nos dois sonhos eu estava com muito sono, a ponto de cochilar entre um diálogo e outro. Fumei muito em ambos e pude sentir minha boca ressecada.
Disse que acordei, mas não sei bem se foi isso mesmo. Geralmente quando se acorda, sente-se ainda o enfado, a notável preguiça e a vontade de virar de lado e dormir novamente. Pensando-se assim, suponho que não tenha realmente acordado, porque desconfio que já estivesse, mas despertei de algo que estava vivendo. Não sei se há ligação entre tudo isso, mas lembro-me também de, por momentos, ter me desligado das duas realidades e ter ficado num vácuo; falando comigo. Minhas mãos formigavam. Lembro-me disso.
Outro detalhe me vem a mente agora. Estava com certeza sob efeito de remédios. Um tipo de dopagem contra qual eu tava lutar para me manter de pé. Sempre repetia pra todos: “Desculpe, é porque estou com muito sono.” Mas eu sei que não era apenas sono.
Pra quê dar tanta importância a sonhos? Não há motivo. Sonhos são apenas sonhos, ou talvez desejos do inconsciente e até mesmo paranóias. O que realmente desejo é extinguir esse sono permanente quem vem me assaltando todos os dias, fazendo-me perder tanto tempo fora de órbita, perdendo-me em minhas próprias angústias. Gostaria de acordar pra vida. Se não for pedir demais.

2008-10-24T12:21:00.000-07:00

ocara: local de manisfestações culturais nas tribos indígenas. aqui, necessidade de falar ao mundo o que dele se quer ouvir.

Sobre Diógenes.

2008-10-23T16:21:00.000-07:00

Não o prendi. Deixei-o falar com as mãos a todo instante. Eu sabia que o prender me traria certa sensação de aprisionar um inocente. Ele não tem culpa de ter sido criado assim, tão fraco e caótico. Mas de fraco e caótico passou a ser vivo, tão vivo que às vezes me olha com seus olhos confusos e sem esperança. Permito, então, sua mente vibrar sobre a minha e seu coração oco pulsar imitando o meu. Isso são só palavras mudas de um amador que fala do seu pseudônimo, por aqui muito comentado mais adiante.

É a eterna história de uma falsa assinatura que anseia em ser um heterônimo. É o irmão do sinônimo a buscar uma alma ausente. Diógenes é assim, falso-verdadeiro, morto-vivo, cadeia-liberdade, inimigo-protetor, nada-eu.

2008-10-22T14:35:00.000-07:00

Olhares vagos dizem muito mais do que qualquer palavra de desprezo.

Verde Sombra

2008-10-20T16:45:00.000-07:00

Vamos caminhando sem pressa
Desavisados que somos
Pro mar sem fim.

Vamos voando em direção
À luz do dia que esvazia
Do campo verde sombra.

Das escadas dos lírios
Só nos parte o irreal
Petrifica-nos a face.

Estamos anestesiadoas agora
Ainda querendo ir embora
De mãos dadas com o verde campo.

2008-10-17T13:04:00.000-07:00

- Quando começaram suas crises?
- Foi a exatamente 3 anos atrás, quando ela me deixou.
- Mas você disse há pouco que tinha deixado-a.
- Eu menti doutor. Esse é um grande defeito meu. Foi por isso que ela se foi.
- E ela foi pra onde?
- Pra perto de Deus.
- Ela morreu?
- Não. Foi morar perto de uma Igreja.
- Sei... E qual foi sua primeira reação?
- Nenhuma doutor. Eu achei que fosse mentira dela.
- Mas que eu saiba, mentir é um grande defeito seu, não dela.
- Eu menti doutor. Pessoa mais sincera que eu, não há. Ela sim, era uma grande mentirosa, por isso mesmo me deixou.
- E suas crises começaram a exatamente 3 anos atrás...
- Não doutor, você está mentindo. Eu não tenho crise alguma. Aliás, nunca tive.
- É mesmo? E como está o seu casamento?
- Vai indo, sabe? Mas minha esposa anda reclamando dos meus comportamentos.
- E como você anda se comportando?
- Não sei, doutor. Acho que ando tendo umas crises.
- Quando começaram suas crises?
- Foi a exatamente 3 anos atrás, quando ela me deixou.
- Mas afinal, quem deixou você?
- Ninguém me deixou. Eu menti doutor.

Quero

2008-10-13T16:27:00.000-07:00

Ter-te
Não assim de forma qualquer
Como ter-te e perder-te
Tocar-te
Não apenas com as mãos
Mas com pés no chão
Roubar-te
Não somente como um ladrão desvairado
Quero prender-te
Com a estrela primeira a amar-te
Teu sorriso no meu
Peito que se parte.